Peut On Avoir Mauvais Usage De La Raison?

C'est par là que de loups l'Angleterre est déserte : On y mit notre tête à prix. Il n'est hobereau qui ne fasse Contre nous tels bans publier ; Il n'est marmot osant crier Que du Loup aussitôt sa mère ne menace. Le tout pour un Ane rogneux, Pour un Mouton pourri, pour quelque Chien hargneux, Dont j'aurai passé mon envie. Et bien, ne mangeons plus de chose ayant eu vie ; Paissons l'herbe, broutons ; mourons de faim plutôt. Est-ce une chose si cruelle ? Vaut-il mieux s'attirer la haine universelle ? Disant ces mots il vit des Bergers pour leur rôt Mangeants un agneau cuit en broche. Oh, oh, dit-il, je me reproche Le sang de cette gent. Voilà ses gardiens S'en repaissants, eux et leurs chiens ; Et moi, Loup, j'en ferai scrupule ? Non, par tous les Dieux. Non. Je serais ridicule. Thibaut l'agnelet passera Sans qu'à la broche je le mette ; Et non seulement lui, mais la mère qu'il tette, Et le père qui l'engendra. Ce Loup avait raison. Est-il dit qu'on nous voie Faire festin de toute proie, Manger les animaux, et nous les réduirons Aux mets de l'âge d'or autant que nous pourrons ? Ils n'auront ni croc ni marmite ? Bergers, bergers, le loup n'a tort Que quand il n'est pas le plus fort : Voulez-vous qu'il vive en ermite ?