Les Maux De La Vie

muse. Si la lecture de ce recueil soulage votre douleur comme elle a soulagé la mienne et celle des auteurs que j'ai choisis ou si elle vous donne envie à votre tour de prendre un stylo pour apaiser votre âme, alors j'aurais accompli l'objectif que je m'étais fixé.

Hugo commémore la mort de sa fille Léopoldine, noyée l'année précédant l'écriture du poème.

Demain, dès l’aube

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne,

Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends.

J'irai par la forêt, j'irai par la montagne.

Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.

Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,

Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,

Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,

Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.

Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe,

Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,

Et, quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe

Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Victor Hugo, Les Contemplations, 1856.

Eluard célèbre Nush, son épouse dont la disparition l'a bouleversé.

Notre vie

Notre vie tu l'as faite elle est ensevelie

Aurore d'une ville un beau matin de mai

Sur laquelle la terre a refermé son poing

Aurore en moi dix-sept années toujours plus claires

Et la mort entre en moi comme dans un moulin

Notre vie disais-tu si contente de vivre

Et de donner la vie à ceux que nous aimions

Mais la mort a rompu l'équilibre du temps

La mort qui vient la mort qui va la mort vécue

La mort visible boit et mange à mes dépens

Morte visible Nush invisible et plus dure

Que la soif et la faim à mon corps épuisé

Masque de neige sur la terre et sous la terre

Sources des larmes dans la nuit masque d'aveugle

Mon passé se dissout je fais place au silence.

Paul Eluard, Le Temps déborde, 1947.

Ronsard pleure son amante, Marie Dupin, jeune paysanne de Bourgueil.

Comme on voit sur la branche, au mois de mai, la rose

En sa belle jeunesse, en sa première fleur,

Rendre le ciel jaloux de sa vive couleur,

Quand l'Aube de ses pleurs au point du jour l'arrose ;

La grâce dans sa feuille et l'amour se repose,

Embaumant les jardins et les arbres d'odeur ;

Mais, battue ou de pluie ou d'excessive ardeur,

Languissante elle meurt feuille à feuille déclose.

Ainsi en ta première et jeune nouveauté,

Quand la terre et le ciel honoraient ta beauté,

La Parque t'a tuée, et cendre tu reposes.

Pour obsèques reçois mes larmes et mes pleurs,

Ce vase plein de lait, ce panier plein de fleurs,

Afin que vif et mort ton corps ne soit que roses.

Pierre de Ronsard, Sur la mort de Marie, sonnet CVIII (1578),

Le Second Livre des Amours.

L'auteur y fait allusion à sa rupture avec Marie Laurencin et au-delà évoque la fuite du temps semblable à l'eau qui s'en va.

Le pont Mirabeau

Sous le pont Mirabeau coule la Seine


Et nos amours


Faut-il qu'il