Francis Ponge Texte

tre bouche moins objet de respect que de consommation. "

Francis Ponge, Le Parti-pris des choses, 1942

Le Papillon

Lorsque le sucre élaboré dans les tiges surgit au fond des fleurs, comme des tasses mal lavées, - un grand effort se produit par terre tous les Papillons tout à coup prennent leur vol.
Mais comme chaque chenille eut la tête aveuglée et laissée noire, et le torse amaigri par la véritable explosion d’où les ailes symétriques flambèrent, 
Dès lors le papillon erratique ne se pose plus qu’au hasard de sa course, ou tout comme.
Allumette volante, sa flamme n’est pas contagieuse. Et d’ailleurs, il arrive trop tard et ne peut que constater les fleurs écloses. N’importe : se conduisant en lampiste, il vérifie la provision d’huile de chacune. Il pose au sommet des fleurs la guenille atrophiée qu’il emporte et venge ainsi sa longue humiliation amorphe de chenille au pied des tiges.
Minuscule voilier des airs maltraité par le vent en pétale superfétatoire, il vagabonde au jardin.

Francis Ponge, Le parti pris des choses, 1942

La mousse

Les patrouilles de la végétation s'arrêtèrent jadis sur

la stupéfaction des rocs. Mille bâtonnets du velours de

soie s'assirent alors en tailleur.

Dès lors, depuis l'apparente crispation de la mousse à

même le roc avec ses licteurs, tout au monde pris dans

un embarras inextricable et boucle là-dessous, s'affole,

trépigne, étouffe.

Bien plus, les poils ont poussé; avec le temps tout

s'est encore assombri.

O préoccupations à poils de plus en plus longs! Les

profonds tapis, en prière lorsqu'on s'assoit dessus, se

révèlent aujourd'hui avec des aspirations confuses.

Ainsi ont lieu non seulement des étouffements mais des

noyades.

Or, scalper tout simplement du vieux roc austère et

solide ces terrains de tissu-éponge, ces paillassons

humides, à saturation devient possible.

Francis Ponge, Le Parti-pris des choses, 1942

Le gymnaste

Comme son G l'indique le gymnaste porte le bouc et la moustache que rejoint presque une grosse mèche en accroche cœur sur un front bas.

Moulé dans un maillot qui fait deux plis sur l'aine il porte aussi, comme son Y, la queue à gauche.

Tous les cœurs il dévaste mais se doit d'être chaste et son juron est BASTE !

Plus rose que nature est moins adroit qu'un singe il bondit aux agrès saisi d'un zèle pur. Puis du chef de son corps pris dans la corde à nœuds il interroge l'air comme un ver de sa motte.

Pour finir il choit parfois des cintres comme une